Sur une antenne perchée, maître Corbeau. Il tient en son bec un piteux vers de terre que son ami Renard ne daigne pas même remarquer. Le ciel est gris, l'air empoissé, Marie dort encore. Cette nuit, on est passé à l'heure d'hiver. Et la nuit s'en vante des les premières heures de ce que l'on ne pourra plus vraiment appeler le jour. Il a plu et la piscine de jardin que j'ai astiquée hier sous les yeux réjouis de Marie s'est emplie d'un filet d'eau et quelques feuilles mortes y surnagent. On n’entend que le chuintement des radiateurs. Ceux du grenier gargouillent. De la fenêtre, un monde désolé, Wilanow, mi quartier résidentiel, mi cité dortoir. Des lueurs aux fenêtres qui n'éclairent pas davantage que des veilleuses. Après la journée radieuse de la veille, c'est un rappel à l'ordre. Il se remet à pleuvoir pendant que j'écris et le ciel s'assombrit encore davantage. Par de pareilles journées, l'instrospection semble bien être le seul mode d'existence possible. A moins d’opter pour l'abrutissement collectif d'un centre commercial où convergent déjà des milliers de citadins qui y passeront toute la journée. Quand ils rentreront, la nuit sera tombée et maître Corbeau continuera sa tournée des antennes, sans aucune chance ici, dans un pays sans fromages, de dégotter quoi que ce soit de plus appétissant qu’un ver de terre.
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